jueves, abril 30, 2015

Mujer/Espejo




Son las siete y cuarto
                              y tengo

                      los brazos marcados

por la desidia
                             por la abulia  
                                                     por la impedancia

por la toxicidad
                              por la blasfemia
                                                            por el decoro

por la imprudencia
                                    por el desgano
                                                                   por la flatulencia

                             por el esperpento

por el despiste
                                     por la ignominia
                                                                        por la metástasis

                              por la metamorfósis

Son las ocho y veinte
                                 y tengo

                           las piernas rasgadas

por el "qué mirás"
                                 por el "no me toques"

              por el "andate de esta casa y no vuelvas más"

                                                  por el "a mi no me digas lo que tengo que hacer"

                           por el "son todas iguales"

                                                              por el "a mí no me levantés la mano"

Son las nueve y treinta
                              y tengo

                       la cadera rota

por el carbunclo
                                      por la gangrena

                    por la psoriasis

por la psicosis

                            por la comezón

              por el semblante
                                                por el pastrani

       por el despilfarro

                       por el merequetengue

                                                  por el sucundundum...

Por mirarme y mirarme
                                    en el espejo

y encontrar detonaciones
                                 en mi cráneo bífido

y arrojar al océano
                 bestias de piel sensible a la sal del mar,
                                   
                              a los rayos del sol,
                                                        a la mirada de los náufragos

                                     que se embisten entre sí
               con los pantalones bajos


Por sentarme
             cada mañana a deteriorarme
       al sol

con la esperanza de sentir amor
                                      o piedad o vergüenza

por las mujeres espectrales

                        que caminan
                                         por la casa

             descalzas
                                       desnudas como gotas de rocío

                               o brutales
                                        como las mandíbulas
                      de la mariposa
         que es el tiempo

                                            royéndonos
                                                          por dentro

                                       por fuera
                                              por instantes

                         por períodos
                                en que mastica nuestra carne
                                                                        sin esfuerzo

                                   Yo soy esa mujer siniestra
                                                       que fue devorándose

                                 a las otras
                                            que vivían
                 
                              dentro de mí

            la que cantaba
                            la que amaba
                la que bebía

                           la que desollaba
                                         el cuerpo frágil
     
                           de la virginidad
                                         
                                             para usar su piel
                                                              como tapado


                                      Yo estoy agazapada
                                                           en los sillones
                                                                        en los rincones
                                         en las estaciones
                                                     
                                               en las arcadas
                                                          en la balaustradas

                                acechando
                                          a todas ellas
                                                   
       

                                     Las que están dentro de mí

                                                                         y todavía
                                                                               no han muerto.

domingo, abril 19, 2015

Adentro mío vive una gorda



Adentro mío
vive una gorda
con pezones de sal gruesa
y un señor de traje que le sirve cucharadas
de almíbar en la boca

Adentro mío
vive una gorda
hecha de caramelos,
de espasmos de tos convulsa
y de cierres relámpago
en liquidación

Adentro mío
vive una gorda
que al anochecer
fornica con una colmena
de abejas en celo
cada vez que hay luna llena

Adentro mío
vive una gorda
con problemas de cadera
porque tiene galaxias
en los huesos que le impiden
escapar de su sillón
en el que está postrada
con un control remoto pegado
con cinta scotch
a su mano que hace zapping
indefinidamente



Adentro mío
vive una gorda
que llora sin consuelo
cada vez que no acierta las tres cifras
en la quiniela nacional
y no puede comprarse un vestido
hecho con las auroras boreales
del día que murió John Lennon



Adentro mío
vive una gorda
que sueña con ser besada
por Marlon Brando, gordo,
por Elvis Presley, gordo,
y por Marilyn Monroe, gorda,
sueña con personas gordas
que la desnudan y la excitan
y la bañan en ese sudor caldoso
que nace del roce de las carnes
de los gordos


Porque ella tiene ojos gordos
como los ojos de los peces,
su cosmogonía es gorda,
y yo que soy Su Dios y la contengo,
también soy gordo
cada vez que ella mira al cielo
y reza
y pide por su sueño
que jamás haré realidad
porque como todo Dios Gordo
soy mezquino
soy vil
soy egoísta
y me gusta jugar
a que los gordos
no puedan cumplir nunca sus sueños


Adentro mío
vive una gorda
que guarda bajo su axila
el secreto de la Eterna Estupidez
y le chorrea como miel
de la que se amamantan
los Traidores de la Inteligencia
que hoy dominan la atmósfera
ionzada con pequeños corpúsculos
de materia fecal
que inhalamos sin saber
y nos obligan
a comportarnos
como lo hacemos todos los días


Adentro mío
vive una gorda
que pinta réplicas de Manet, de Monet,
de Mondrian, de Matisse, de Degas, de Duchamp,
de De Chirico, de Dalí y de Frida Kalho
en churrascos a medio cocer
para vender a la salida de las escuelas primarias
o en las kermeses
o en las fiestas patronales
o en el festival de la primavera


Adentro mío
vive una gorda
que siente la expansión
del Universo
con la incertidumbre de no saber
si podrá contenerlo
o le estallará en las manos
o se le oxidará en silencio
o se le morirá
como se le mueren los cachorros
a los niños
O se despertará un día
y ya se lo habrá comido.


Sadder

Ilustración: Fernando Botero

lunes, abril 06, 2015

Ciudad o Muerte - Libro Digital